Chissà perché, ma da stamattina mi frulla in mente sempre un nome. Casanova. Giacomo Casanova.
E non vi è un motivo spiegabile, che so…una ricorrenza, una data …macché, il bel Giacomo è nato, se non erro, in aprile. E morto in estate…non ci sono centenari che ricorrano in questi giorni. Né, a mia memoria, episodi significativi della sua, turbolenta, vita.
Eppure non mi esce dalla testa. Quel nome…Giacomo Casanova.
Noto a tutti. Anche se noto…male. O meglio, per ragioni, almeno parzialmente, difettose.
Perché Casanova non fu, soltanto, un grande tombeur de Femmes. Un seduttore e un conquistatore, a quanto sembra impareggiabile.
Fu un avventuriero, certo…ma un avventuriero, soprattutto, della penna.
Scrittore prolifico, tipicamente settecentesco per la molteplicità degli interessi.
E scrittore in diverse lingue, per altro.
Perché spaziò dall’italiano, elegante e raffinato, alla parlata veneziana. Un veneziano aristocratico però, nulla a che fare col gergo contadino di un Ruzante.
E in veneziano tradusse, almeno in parte l’Iliade. A voler significare la nobiltà della sua lingua natale, che si poteva misurare con il classico per eccellenza.
Già, perché Casanova fu certo molte storie e molti uomini. In primo luogo, però, fu veneziano. Di quella Venezia crepuscolare che, tuttavia, irradiava ancora un fascino e una suggestione che andavano bene al di là della sua, declinante, fortuna politica.
Ed era, Giacomo, probabilmente di natali aristocratici, ancorché bastardo. E cresciuto tra nonni e preti, in un’atmosfera che avrebbe dovuto – sottolineare il condizionale – fare di lui un prete.
Il richiamo del mondo era, però, troppo forte. E, poi, il bel Casanova, giovane, si accorse ben presto di esercitare un notevole fascino sulle donne. Aristocratiche e popolane. Nubili e sposate. Senza escludere le monache.
Questa, però, è storia ben nota. E, talvolta, esagerata. Esagerazione di cui lo stesso Casanova fu in parte artefice.
Mentre ci si ricorda poco, e quasi non se ne parla, del Casanova letterato.
Che ci ha lasciato almeno un, indiscutibile, capolavoro. Le Memorie. O più esattamente i Memoirs, scritti direttamente in francese, che era lingua veicolare di tutta la cultura del ‘700 europeo.
E che Casanova padroneggiava perfettamente.
A pensarci bene, una grave perdita per le nostre patrie lettere.
Perché le Memorie sono un affresco straordinario, unico, del secolo che volgeva al tramonto. Un romanzo e, al tempo stesso, un memoriale che vede svilupparsi avventure amori, duelli, giochi, invenzioni…
Insomma, un capolavoro indiscutibile, ancorché discontinuo, proprio per la vastità e la pluralità dei temi.
Casanova lo scrisse nell’ultimo scorcio della sua vita.
Invecchiato precocemente, stanco, fungeva da bibliotecario nel castello del Wallenstein. Il figlio del grande condottiero e capitano di ventura.
Mi resta, però, il dubbio iniziale.
Perché sto parlando di Casanova?
Non vi è data o ricorrenza che lo giustifichi…
Forse, c’è qualcosa nel vento…
In questo vento gelido del primo mattino, che spira da Est.
